Il y a des dates qui ne sont pas juste des chiffres.Le 10 octobre, ou 10.10, résonne comme un battement dans le cœur du monde. Un portail, disent certains. Un souffle, murmurent les autres. Et si c’était les deux à la fois ? Le moment où le visible et l’invisible se frôlent, où la terre…

Il y a des dates qui ne font pas de bruit… mais qui résonnent fort. Le 10 octobre, aussi discret qu’un battement de cil, fait partie de celles-là. On l’appelle portail énergétique. Pas un portail en bois, non. Un portail invisible, mais costaud, un peu comme une prise électrique branchée directement au cosmos. Et devinez…

Entre mémoire, mythes, légendes et accents vivants C’est une question qui gratte un peu la langue.Un truc qu’on croit savoir… mais qui s’effiloche quand on tire le fil.Les Celtes, c’est flou ? Justement. C’est vaste, c’est mouvant, ça résonne comme un tambour dans la brume.Mais alors, où sont-ils vraiment « nés » ? Et surtout, où respirent-ils…

Korrigans : ceux qui ricanent dans l’ombre des menhirs Il y a des bruits qu’on n’oublie pas.Le crissement d’un pas sur des feuilles détrempées. Un chuchotement quand il n’y a personne. Un rire… trop aigu, trop bref. Comme une lame qu’on glisse dans le silence. Ce rire-là, c’est peut-être un Korrigan. Ils sont petits. Mais…

Imbolc : ce moment où l’hiver cligne de l’œil Il fait encore froid, c’est vrai.La terre est lourde, humide, presque figée.Mais quelque chose… frémit. Un souffle.Une tension dans l’air, un frisson dans les haies.Pas de doute : Imbolc est là.Et même si ce n’est pas encore le printemps, ce n’est plus vraiment l’hiver non plus.…

Ça commence souvent par une chaleur un peu lourde.Vous voyez ? Ce genre d’après-midi où les épis de blé brillent comme des torches. Le vent passe lentement, comme s’il portait un secret. Et puis ce nom qui remonte d’un coin ancien de l’Europe… Lughnasadh. C’est quoi ce nom qui accroche la gorge ? Il y…

Portails énergétiques en Bretagne : quand les pierres respirent encore Il y a des endroits où l’on se tait. Pas par politesse. Pas par pudeur. Mais parce que quelque chose chuchote plus fort que nos voix. En Bretagne, ça arrive souvent. Une brume qui colle aux joues. Un granit froid, mais vibrant. Un sentier qui…

Le chêne celte : pas un arbre, un pilier Il ne craque pas. Il gronde. Quand le vent passe dans ses branches, on jurerait entendre des voix. Vieilles. Anciennes. Sereines et puissantes. Ce n’est pas un simple arbre. C’est un axe, un passeur, un gardien. Chez les Celtes, le chêne n’était pas vénéré comme on…

Il ne parle pas toujours. Parfois, il vous regarde. Longtemps. Sans un mot. Une main posée sur un bâton de coudrier, les yeux aussi vieux que la nuit. Et vous vous réveillez, troublé. Comme si on avait remué quelque chose dans votre ventre, dans vos os. Ce rêve-là, il laisse des traces. Pas des images…

Il y a des rêves qui laissent une trace froide. Comme une brise passée entre les omoplates. Une silhouette blanche. Immobile. Au bord d’une route, d’un lit, d’une forêt. Vous avez rêvé de la Dame Blanche ? Ce n’est pas un songe comme les autres. Tiens, dès qu’on en parle, on sent presque l’odeur de…